Esta es la primera entrada que escribo en el blog y ya que es la primera vez que me adentro en este mundo me gustaría contaros la manera en la que, hace ya muchos años, me introduje en el mundo de la literatura fantástica.

Soy consciente de que el título así leído puede resultar un tanto grandilocuente, por tanto lo primero de todo y para no crear confusión aclaremos que no voy a contar cuando el señor Bilbo Bolsón me invitó a pasar unos días en Hobbiton. Ni de como descubrí las maravillas del segundo desayuno; de pasar largas horas tumbado en la hierba fumando en pipa;  de dar largos paseos por La Comarca o de disfrutar de una cerveza de mantequilla en la posada El Dragón Verde. Tampoco os contaré como, maravillado por la vida tranquila y apacible de los hobbits, decidí quedarme a vivir allí para siempre. No, definitivamente no  es a ese tipo de cambio de vida al que me refiero. Con mis casi cincuenta años lo veo un plan fantástico, pero dudo mucho que mi yo de catorce se hubiera adaptado a una vida tan pausada.

Yo era un niño feliz, de los que necesitan movimiento continuo y tienen gran capacidad para meterse en pequeños líos. Estar sentado más de cinco minutos con la atención fija en una tarea concreta me resultaba prácticamente imposible. Os podéis imaginar mi relación con los libros fuera como la de los dos polos negativos de un imán. Salía disparado en dirección contraria cada vez que, en casa o en el cole, intentaban inculcarme el amor por la literatura, me recomendaban alguna lectura o me obligaban a hacer un resumen y ficha de lectura de un libro en concreto.